En la pampa húmeda
se despierta el caserío,
con un jueves bien helado

y olor a leña y rocío.
Las chimeneas largando humo,
los teros dando su grito,
y un mate que va pasando
pa’ espantarle el frío al pico.

El sol aparece lento
detrás del monte lejano,
como paisano dormido
que no quiere abrir la mano.
Las nubes parecen lana
desparramada en el cielo,
mientras el viento del sur
va silbando entre los yuyos secos.

Ya el alma se alegra
porque el viernes viene entrando,
y alguno piensa en el truco
o en un asao chispeando.
Aunque el bolsillo haga ruido
como alpargata en el barro,
si hay guitarra, vino y charla…
se agranda cualquier rancho.